Minutos.

El reloj de pared anunciando la 6.23,

el pasado con sed y el presente es un atleta sin pies.

Ya son las 6.43 y el cadaver del minuto que pasó,

me dice aqui se vive asi te guste o no.

Y la nostalgia pone casa en mi cabeza,

y dan las 6.50.

Quién te dijo que yo,

era el sueño que soñaste una vez

quién dijo que tu,

voltearias mi futuro al reves.

Ya son las 7.16,

y el cadaver del minuto que paso,

me dice tu estrategia te arruino,

no queda mas que ir aprendiendo a vivir solo,

si te quedan hagallas.

La casa no es otra cosa, que un cementerio de historias,

enteradas en fosas, que algunos llaman memoria.

Minutos, como sal en la herida,

se me pasa la vida,

gastando el reloj.

Minutos, son la morgue del tiempo,

cadaveres de momentos, que no vuelven jamás,

no hay reloj que de vuelta hacia atras.

Como duele gastar, el instante en el que tu ya no estas.

Como cuesta luchar, con las cosas que no vuelven más.

Ya son las 9.23, y el cadaver del minuto que paso,

se burla de mis ganas de besar la foto que dejaste puesta en el buró.

Mi soledad es tu venganza.

El ministerio del tiempo, puso sede en mi almohada,

ahí te encuentro a momentos aunque no sirven de nada.